Por fin nos detuvimos en la esquina a la que daba un callejón fangoso y cenagoso, al que el viento del río, que soplaba corriente arriba, no lograba purificar; y vi a mi compañero, a la luz de su farol, conferenciando con varios hombres que parecían una mezcla de policías y marineros. Contra el muro mohoso junto al cual se hallaban había un cartel en el que pude discernir las palabras: «Hallado ahogado»; y esto, junto con una inscripción sobre ganchos de arrastre, me infundió la terrible sospecha que presagiaba nuestra visita a aquel lugar.
No tuve necesidad de recordarme a mí misma que no estaba allí por la indulgencia de ningún sentimiento mío para aumentar las dificultades de la búsqueda, ni para disminuir sus esperanzas, ni para alargar sus demoras. Permanecí callada, pero lo que sufrí en aquel espantoso lugar jamás podré olvidarlo. Y aun así era como el horror de un sueño.
Un hombre aún oscuro y embarrado, con unas botas largas, hinchadas y empapadas, y un sombrero a juego, fue llamado desde una barca y estuvo cuchicheando con el señor Bucket, quien se fue con él por unos escalones resbaladizos, como para ver algo secreto que tenía que enseñarle. Regresaron, secándose las manos en los abrigos, tras haber dado la vuelta a algo mojado; ¡pero gracias a Dios no era lo que temía!
Después de alguna otra deliberación, el señor Bucket (a quien todo el mundo parecía conocer y respetar) entró con los demás por una puerta y me dejó en el coche, mientras el cochero paseaba de un lado a otro junto a sus caballos para entrar en calor. La marea estaba subiendo, a juzgar por el sonido que hacía, y podía oírla romper al final del callejón con una pequeña acometida hacia mí. Jamás lo hizo —y me pareció que lo hacía cientos de veces, en lo que a lo sumo pudo ser un cuarto de hora, y probablemente fue menos—, pero el pensamiento me estremeció con la idea de que arrojaría a mi madre a los pies de los caballos.
Mr. Bucket volvió a salir, exhortando a los demás a estar atentos, oscureció su linterna y volvió a ocupar su asiento.