“Tráelo aquí a mi habitación. Tráelo de inmediato.”
La anciana no puede hacer otra cosa que ir en su búsqueda. Sir Leicester, con la capacidad de movimiento que le queda, se acomoda un poco para recibirlo. Cuando lo ha hecho, vuelve a mirar hacia afuera, a la aguanieve y a la nieve que caen, y vuelve a escuchar los pasos que regresan.
Se ha arrojado una gran cantidad de paja en la calle para amortiguar los ruidos allí, y tal vez ella sea conducida hasta la puerta sin que él oiga las ruedas.
Él yace así, aparentemente olvidado de su más reciente y menor sorpresa, cuando el ama de llaves regresa, acompañada de su hijo soldado. El señor George se acerca suavemente a la cabecera de la cama, hace una reverencia, cuadra el pecho y se queda de pie, con el rostro sonrojado, muy sinceramente avergonzado de sí mismo.
—¡Santo cielo, y es en verdad George Rouncewell! —exclama Sir Leicester—. ¿Te acuerdas de mí, George?
El soldado necesita mirarlo y separar este sonido de aquel otro antes de saber lo que ha dicho, pero al hacer esto y con la pequeña ayuda de su madre, responde: «Debe de faltarme muy mal la memoria, en verdad, Sir Leicester, si no me acordara de usted».
—Cuando te miro, George Rouncewell —observa sir Leicester con dificultad—, veo algo de un muchacho en Chesney Wold... que recuerdo muy bien... muy bien.
Mira al policía hasta que se le anegan los ojos de aguanieve, y luego vuelve a mirar la aguanieve y la nieve.
—Le pido perdón, Sir Leicester —dice el soldado—, pero ¿aceptaría mis brazos para levantarlo? Estaría más cómodo, Sir Leicester, si me permitiera moverlo.