—Mi querido señor —grita el abuelo Smallweed—, ¿me haría el favor? ¿Tendrían la extrema amabilidad usted y su amigo de llevarme a la taberna del patio, mientras Bart y su hermana traen a su abuela? ¿Le harían a un viejo esa buena obra, señor?
Mr. Guppy mira a su amigo y repite inquisitivo: «¿El mesón del callejón?». Y se disponen a cargar con la venerable pesadumbre hacia el Sol’s Arms.
“¡Ahí tienes tu tarifa!”, le dice el patriarca al cochero con una mueca feroz y agitando contra él su puño inútil.
“Pídeme un centavo más y me tomaré mi legítima venganza contra ti. Mis queridos jóvenes, sed indulgentes conmigo, por favor. Permitidme que os eche los brazos al cuello. No os apretaré más de lo estrictamente necesario. ¡Ay, Dios! ¡Ay, madre mía! ¡Ay, mis huesos!”.
Es bueno que el Sol no esté muy lejos, pues el señor Weevle presenta un aspecto apopléjico antes de haber recorrido la mitad del trayecto. Sin más agravamiento de sus síntomas, no obstante, que la emisión de diversos sonidos roncos expresivos de una respiración obstruida, cumple con su parte de la carga y el benévolo viejo caballero es depositado, según su propio deseo, en el salón del Sol’s Arms.
“¡Oh, Señor!”, suspira el señor Smallweed, mirando a su alrededor, sin aliento, desde un sillón. “¡Oh, Dios mío! ¡Ay, mis huesos y mi espalda! ¡Ay, mis dolores y molestias! ¡Siéntate, tú, loro bailarín, saltarín, arrastrado y trompicado! ¡Siéntate!”
Este pequeño apóstrofe a la señora Smallweed se debe a la propensión de esa desdichada anciana a deambular, siempre que se pone en pie, y a «hacerle reverencias» a los objetos inanimados, acompañándose de un chisporroteo ruidoso, como en una danza de brujas.