Dos agentes de policía, que con sus uniformes perfectamente pulcros no parecían en absoluto personas que hubieran pasado toda la noche en vela, escribían tranquilamente en un escritorio; y el lugar parecía muy silencioso en conjunto, a excepción de algunos golpes y gritos en puertas subterráneas lejanas, a los que nadie prestaba la menor atención.
Un tercer hombre de uniforme, a quien el señor Bucket llamó y a quien le susurró sus instrucciones, salió; y entonces los otros dos deliberaron mientras uno escribía bajo el dictado en voz baja del señor Bucket.
Era una descripción de mi madre en la que estaban ocupados, pues el señor Bucket me la trajo cuando estuvo lista y la leyó en un susurro. Era en verdad muy precisa.
El segundo oficial, que lo había seguido con atención, lo pasó a limpio a continuación y llamó a otro hombre de uniforme (había varios en una habitación contigua), el cual lo recogió y se marchó con él.
Todo esto se hizo con la mayor rapidez y sin perder un solo momento; sin embargo, nadie iba con prisas en absoluto. Tan pronto como el documento emprendió su camino, los dos oficiales retomaron su anterior y tranquila labor de escribir con pulcritud y esmero.
El señor Bucket se acercó pensativo a calentar las suelas de sus botas, primero la una y luego la otra, junto al fuego.
—¿Va bien abrigada, señorita Summerson? —me preguntó al cruzarse su mirada con la mía—. Es una noche terriblemente gélida para que una señorita ande fuera.
Le dije que no me importaba el tiempo que hiciera y que iba bien abrigado.
—Puede que sea una tarea larga —observó—; pero con tal de que acabe bien, no importa, señorita.