después no. No del todo. Tal vez le preocupe otra cosa... alguna joven, tal vez”. Sus brillantes ojos oscuros me miraron por primera vez.
—No me tiene presente, se lo aseguro, señor George —dije, riendo—, aunque usted parezca sospechar de mí.
Se sonrojó un poco bajo su tono tostado y me hizo una reverencia de soldado.
—Sin mala intención, espero, señorita. Soy de los rudos.
—En absoluto —dije—. Me lo tomo como un cumplido.
Si no me había mirado antes, me miró ahora con tres o cuatro rápidas miradas sucesivas.
—Le pido perdón, señor —le dijo a mi tutor con una viril especie de timidez—, pero usted tuvo el honor de mencionar el nombre de la señorita...
“Señorita Summerson”.
—Señorita Summerson —repitió, y volvió a mirarme.
—¿Conoces el nombre? —pregunté.
“No, señorita. Que yo sepa, nunca la he oído. Me creía