—Como él también, querida mía—, ¡pero sobre todo como tu pobre tío George! Y como tu querido padre. —La señora Rouncewell vuelve a juntar las manos—. ¿Está bien?
“Próspera, abuela, en todos los sentidos.”
“¡Estoy agradecida!” La señora Rouncewell quiere a su hijo, pero experimenta hacia él un sentimiento de queja, más o menos como si fuera un soldado muy honorable que se hubiera pasado al enemigo.
—¿Es del todo feliz? —dice ella.
—Exacto.
—¡Doy gracias! ¿Con que te ha educado para seguir sus pasos y te ha enviado a países extranjeros y cosas por el estilo? Bueno, él sabrá lo que hace. Puede que haya un mundo más allá de Chesney Wold que yo no comprenda. Aunque yo tampoco soy joven. ¡Y también he visto a una gran cantidad de buena compañía!
—Abuela —dice el joven, cambiando de tema—, qué muchacha tan bonita era esa que encontré contigo hace un momento. ¿La llamaste Rosa?
—Sí, niña. Es hija de una viuda del pueblo. Las criada son tan difíciles de enseñar hoy en día, que la he tomado a mi servicio desde joven. Es una alumna avispada y llegará lejos. Ya enseña la casa, muy primorosamente. Vive conmigo, a mi mesa, aquí.
—¿Espero no haberla espantado?
—Supone que tenemos asuntos de familia de los que hablar, me atrevo a decir. Es muy modesta. Es una cualidad excelente en una joven. ¡Y más escasa —dice la señora Rouncewell, inflando el peto de su vestido hasta sus límites máximos— de lo que solía ser!