Saliendo de casa muy temprano por la mañana, llegué a Londres en diligencia con tanto margen de tiempo que me planté en Newman Street con el día por delante.
Caddy, que no me había visto desde el día de su boda, se alegró tanto y fue tan cariñosa que estuve a punto de temer que pusiera celoso a su marido. Pero él era, a su manera, igual de malo—quiero decir de bueno—; y en resumen, era la de siempre, y nadie me daba la menor oportunidad de hacer nada meritorio.
El viejo señor Turveydrop estaba en la cama, según descubrí, y Caddy le preparaba el chocolate que un muchacho melancólico y aprendiz —parecía una cosa tan curiosa estar aprendiz en el oficio de la danza— esperaba para llevarle arriba. Su suegro era sumamente amable y considerado, me dijo Caddy, y vivían muy felices juntos. (Cuando hablaba de que vivían juntos, se refería a que el viejo caballero tenía todas las cosas buenas y el mejor alojamiento, mientras que ella y su marido tenían lo que podían conseguir y estaban metidos en dos habitaciones de esquina sobre las Caballerizas).
—¿Y cómo está tu mamá, Caddy? —dije yo.
—Vaya, tengo noticias de ella, Esther —respondió Caddy—, a través de papá, pero la veo muy poco. Somos buenas amigas, me alegra decir, pero mamá piensa que hay algo absurdo en que me haya casado con un maestro de baile, y le teme bastante a que eso le salpique a ella.
Se me ocurrió que si la señora Jellyby hubiera cumplido con sus propios deberes y obligaciones naturales antes de barrer el horizonte con un catalejo en busca de los ajenos, habría tomado las mejores precauciones contra el ridículo, pero apenas necesito señalar que me guardé esto para mí.
—¿Y tu papá, Caddy?