Su exclamación final es arracancada al venerable caballero por la repentina rapidez con la que el señor Squod, como un genio de lámpara, lo alza en vilo, silla y todo, y lo deposita sobre la losa del hogar.
—¡Ay, Señor! —dice el señor Smallweed, jadeando—. ¡Ay, Dios mío! ¡Ay, caramba! Mi querido amigo, su trabajador es muy fuerte y muy expeditivo. ¡Ay, Señor, es muy expeditivo! Judy, retírame un poco hacia atrás. Se me están achicharrando las piernas —lo cual, en efecto, atestiguan las narices de todos los presentes por el olor a sus medias de estambre.
La amable Judy, habiendo retirado a su abuelo un poco del fuego, y habiéndolo sacudido como de costumbre, y habiendo liberado su ojo eclipsado de su apagador de terciopelo negro, el señor Smallweed dice de nuevo: «¡Ay de mí! ¡Oh, Señor!», y mirando a su alrededor y encontrándose con la mirada del señor George, vuelve a extender ambas manos.
—¡Mi querido amigo! ¡Qué feliz de encontrarte! ¿Y este es tu establecimiento? Es un lugar encantador. ¡Es un cuadro! Nunca te pasa que algo salga mal por aquí de manera accidental, ¿verdad, mi querido amigo?, añade el abuelo Smallweed, muy poco a gusto.
“No, no. De eso nada.”
—Y tu obrero. Él... ¡Válgame Dios!... nunca suelta nada sin mala intención, ¿verdad, querido amigo?
—Nunca le ha hecho daño a nadie más que a sí mismo —dice el señor George, sonriendo.
—Pero podría hacerlo, ya sabe. Parece haberse hecho bastante daño, y podría hacérselo a otro —replica el viejo caballero—. Podría no ser su intención..., o incluso podría serlo. Señor George, ¿le ordenará que deje en paz sus malditas armas de fuego y se largue?