Nuestro Querido Hermano

Un roce en la mano ajada del abogado, mientras este permanece de pie en la habitación oscura, indeciso, lo hace dar un sobresalto y decir: «¿Qué es eso?».

—Soy yo —responde el anciano de la casa, cuyo aliento le roza la oreja—. ¿No puedes despertarlo?

“No.”

«¿Qué has hecho con tu vela?»

“Se ha apagado. Aquí está”.

Krook lo toma, se acerca al fuego, se agacha sobre las ascuas rojas e intenta encenderlo. Las cenizas moribundas no tienen luz que ceder y sus esfuerzos son en vano.

Mascullando, tras un llamado inútil a su inquilino, con que bajará y traerá una vela encendida de la tienda, el viejo se marcha. El señor Tulkinghorn, por algún nuevo motivo que tiene, no aguarda su regreso en la habitación, sino en las escaleras de afuera.

La luz de bienvenida pronto brilla sobre la pared, mientras Krook sube lentamente con su gato de ojos verdes siguiéndole los talones. > —¿El hombre suele dormir así? —inquirió el abogado en voz