Menciono esto porque vuelvo a hablar del señor Skimpole.
Me pareció que sus desenvueltas profesiones de infancia e insensatez eran un gran alivio para mi tutor, en contraste con tales cosas, y que se creían tanto más fácilmente cuanto que encontrar a un hombre perfectamente sincero y sin doblez entre muchos de signo contrario no podía menos de causarle placer.
Lamentaría dar a entender que el señor Skimpole intuyó esto y actuó con diplomacia; en verdad, nunca llegué a comprenderlo lo suficiente como para saberlo. Lo que era para mi tutor, lo era ciertamente para el resto del mundo.
No había estado muy bien; y así, aunque vivía en Londres, no habíamos sabido nada de él hasta ahora. Se presentó una mañana con su habitual aire agradable y tan lleno de buen humor como siempre.
Bueno, ¡dijo, aquí estaba! Había estado bilioso, pero los hombres ricos suelen estar biliosos y, por lo tanto, se había estado persuadiendo de que era un hombre de propiedades. Y así era, desde cierto punto de vista: en sus intenciones generosas. Había estado enriqueciendo a su médico de la manera más generosa. Siempre había duplicado, y a veces cuatriplicado, sus honorarios. Le había dicho al médico: «Ahora bien, querido doctor, es una completa ilusión por su parte suponer que me atiende gratis. ¡Le estoy abrumando con dinero —en mis intenciones generosas—, aunque solo lo supiera!». Y en verdad (dijo) lo sentía hasta tal punto que pensaba que equivalía a hacerlo. Si hubiera tenido esos trozos de metal o papel delgado a los que la humanidad concedía tanta importancia para ponerlos en la mano del médico, los habría puesto en la mano del médico. Al no tenerlos, sustituyó el hecho por la voluntad. ¡Muy bien! Si de verdad lo sentía —si su voluntad era genuina y real, que lo era—, le parecía que eso equivalía a moneda y cancelaba la obligación.
“Puede ser, en parte, porque no sé nada del valor del dinero —dijo el señor Skimpole—, pero a menudo siento esto. ¡Me parece tan razonable!