—¿Cómo lo llama? ¿Nemo? —dice el señor Tulkinghorn—. Nemo, señor. Aquí está. Cuarenta y dos folios. Entregado el miércoles por la noche a las ocho, devuelto el jueves por la mañana a las nueve y media.
“¡Nemo!”, repite el señor Tulkinghorn. “Nemo es latín para nadie”.
—Debe de ser el inglés de alguien, señor, me parece —expone el señor Snagsby con su tos deferente—. Es el nombre de una persona. ¡Aquí está, ya ve, señor! Folio cuarenta y dos. Entregado el miércoles por la noche, a las ocho; devuelto el jueves por la mañana, a las nueve y media.
El rabillo del ojo del señor Snagsby percibe la cabeza de la señora Snagsby asomándose por la puerta de la tienda para averiguar qué se trae entre manos al abandonar su té. El señor Snagsby dirige a la señora Snagsby una tos explicativa, como quien dijera: «¡Querida, un cliente!».
“Las nueve y media, señor”, repite el señor Snagsby.
«Nuestros copistas, que viven de trabajos sueltos, son un grupo peculiar; y puede que este no sea su nombre, pero es el nombre por el que se le conoce. Ahora recuerdo, señor, que lo da en un anuncio escrito que pega por la Oficina de las Reglas, y la Oficina del Banco del Rey, y las Cámaras de los Jueces, y demás. Ya conoce el tipo de documento, señor: ¿en busca de empleo?».
Mr. Tulkinghorn echa un vistazo a través de la ventanita de la parte trasera de Coavinses, el agente judicial, donde brillan luces en las ventanas de Coavinses.
El salón de café de Coavinses está en la parte de atrás, y las sombras de varios caballeros en apuros se proyectan vagamente sobre los estores.
Mr. Snagsby aprovecha la ocasión para girar ligeramente la cabeza y mirar por encima del hombro a su mujercita, y para hacerle gestos de disculpa con los labios en este sentido: «¡Tul-king-horn—rico—in-flu-en-te!».