Mr. Bucket miró al anciano por un momento—este se había resbalado y encogido en su silla hasta convertirse en un mero bulto—como si tuviera muchas ganas de abalanzarse sobre él; sin embargo, siguió inclinándose sobre él con el mismo aire afable, sin quitarle el rabillo de un ojo de encima a nosotros.
—No obstante lo cual —dijo el señor Bucket—, a usted le entra alguna duda y malestar al respecto, teniendo un corazoncito tan tierno como el que tiene.
—¿Eh? ¿Qué dice que tengo de propio? —preguntó el señor Smallweed con la mano en la oreja.
“Una mente muy tierna.”
—¡Eh! Bueno, sigue —dijo el señor Smallweed.
“Y como usted ha oído hablar tanto de un célebre caso testamentario de la Cancillería con el mismo nombre, y como sabe qué prenda era Krook para comprar toda clase de muebles viejos, libros, papeles y lo que fuera, y que nunca le gustaba desprenderse de ellos, y que siempre estaba con que iba a aprender a leer por su cuenta, empieza a pensar —y jamás en su vida ha estado más acertado—: «¡Voto al chusco, como no ande con ojo, puedo meterme en un buen lío con este testamento»”.
“Ahora, ten cuidado con cómo lo dices, Bucket”, gritó el anciano con ansiedad, llevándose la mano a la oreja.
“Habla más alto; nada de tus trucos de azufre. Levántame; quiero oír mejor. ¡Ay, Señor, estoy hecho pedazos!”
Mr. Bucket ciertamente lo había elegido al azar. Sin embargo, tan pronto como pudo hacerse oír a través de la tos del señor Smallweed y sus viciosas exclamaciones de «¡Ay, mis huesos! ¡Ay, Dios mío! ¡No me queda aliento en el cuerpo! ¡Estoy peor que la cerda chocarrera,