baja. «¡Hola! No lo sé —dice Krook, sacudiendo la cabeza y levantando las cejas—. Casi no sé nada de sus hábitos, salvo que se encierra
Así susurrando, ambos entran juntos.
A medida que la luz entra, los grandes ojos de las persianas, oscureciéndose, parecen cerrarse. No así los ojos sobre la cama.
—¡Dios nos guarde! —exclama el señor Tulkinghorn—. ¡Está muerto!
Krook suelta la pesada mano que ha tomado de manera tan repentina que el brazo oscila sobre el borde de la cama.
Se miran el uno al otro por un momento.
«¡Mande a buscar a un médico! Llame a la señorita Flite para que suba, caballero. ¡Aquí hay veneno junto a la cama! ¡Llame a Flite, ¿quiere?», dice Krook, con sus manos flacas extendidas sobre el cuerpo como las alas de un vampiro.
Mr. Tulkinghorn se apresura hacia el descansillo y grita: «¡Señorita Flite! ¡Flite! ¡Dese prisa, venga, quienquiera que sea! ¡Flite!».
Krook lo sigue con la mirada y, mientras él llama, aprovecha la oportunidad para acercarse sigilosamente al viejo baúl y regresar de la misma manera.
«¡Corre, Flite, corre! ¡Al médico más cercano! ¡Corre!». Así se dirige el señor Krook a una mujercita enajenada que es su inquilina, que aparece y se desvanece en un suspiro, y que pronto regresa acompañada de un médico irascible sacado de su cena, con el labio superior manchado de rapé y un marcado acento escocés.
—¡Eh! ¡Que Dios los bendiga —dice el médico, levantando la vista hacia ellos tras un momento de exploración—! ¡Está tan muerto como Faraón!