Poco a poco pareció que reducíamos nuestra búsqueda a límites más estrechos y fáciles. Los agentes de policía de servicio ya podían decirle a Mr. Bucket lo que necesitaba saber y señalarle adónde ir. Por fin nos detuvimos para una conversación bastante larga entre él y uno de estos hombres, que supuse satisfactoria por su manera de asentir de vez en cuando. Cuando terminó, se acercó a mí con aire muy ocupado y muy atento.
—Ahora, señorita Summerson —me dijo—, sé que no se alarmará pase lo que pase. No es necesario que le dé más advertencias que decirle que le hemos seguido la pista a esta persona y que puede serme de utilidad antes de que yo mismo me dé cuenta. No me gusta pedir semejante cosa, querida, ¿pero caminaría un trecho?
Por supuesto, salí en el acto y lo tomé del brazo.
—No es tan fácil mantenerse en pie —dijo el señor Bucket—, pero tómate tu tiempo.
Aunque miré a mi alrededor con confusión y prisa mientras cruzábamos la calle, creí reconocer el lugar. —¿Estamos en Holborn? —le pregunté.
“Sí —dijo el señor Bucket—. ¿Conoces este cruce?”
“Parece Chancery Lane”.
—Y así fue bautizado, querida —dijo el señor Bucket.
Lo rechazamos, y mientras íbamos arrastrando los pies por la aguanieve, oí dar las cinco y media en los relojes. Continuamos en silencio y tan deprisa como pudimos con aquel suelo, cuando alguien que venía hacia nosotros por la estrecha acera, envuelto en una capa, se detuvo y se hizo a un lado para dejarme paso.