Me shocked bastante al oírlo, pues ya había recordado con cualquier cosa menos con una asociación seria la imagen del hombre sentado en el sofá aquella noche secándose la cabeza.
“Su sucesor me informó de ello ayer”, dijo el señor Skimpole.
“Su sucesor está en mi casa ahora—en posesión, creo que lo llama. Vino ayer, el día del cumpleaños de mi hija de ojos azules. Se lo planteé: ‘Esto es irracional e inoportuno. Si usted tuviera una hija de ojos azules, ¿no le gustaría que yo fuera, sin invitación, el día de su cumpleaños?’. Pero se quedó”.
El señor Skimpole se rio de la agradable absurdidad y tocó ligeramente el piano junto al que estaba sentado.
“Y me dijo”, contó, tocando pequeños acordes allí donde yo pondré puntos, “Los Coavinses se habían ido. Tres niños. Sin madre. Y la profesión de aquellos Coavinses. Ser impopulares. Los Coavinses en ascenso. Estaban en una desventaja considerable”.
El señor Jarndyce se levantó, frotándose la cabeza, y comenzó a caminar de un lado a otro. El señor Skimpole tocó la melodía de una de las canciones favoritas de Ada. Ada y yo miramos al señor Jarndyce, pensando que sabíamos lo que pasaba por su mente.
Después de caminar y detenerse, y de dejar de frotarse la cabeza varias veces y empezar de nuevo, mi tutor puso la mano sobre las teclas e interrumpió la interpretación del señor Skimpole.
—Esto no me gusta, Skimpole —dijo pensativo.
El señor Skimpole, que había olvidado por completo el asunto, levantó la vista sorprendido.