—Siéntese, sargento —repite mientras llega a su mesa, situada a un lado del fuego, y toma su sillón—. ¡Hace frío y humedad esta mañana, frío y humedad!
El señor Tulkinghorn se calienta ante los barrotes, alternativamente, las palmas y los nudillos de las manos, y mira (desde detrás de esa persiana que siempre está bajada) al trío sentado en un pequeño semicírculo frente a él.
—Ahora bien, ya sé a qué atenerse (como tal vez sepa en un doble sentido), señor Smallweed. El viejo caballero es sacudido de nuevo por Judy para que tome parte en la conversación. Veo que ha traído a nuestro buen amigo el sargento.
—Sí, señor —replica el señor Smallweed, muy servil ante la riqueza y la influencia del abogado.
—¿Y qué dice el sargento de este asunto?
“Sr. George”, dice el abuelo Smallweed con un ademán trémulo de su mano marchita, “este es el caballero, señor”.
El señor George saluda al caballero, pero por lo demás se sienta completamente erguido y profundamente silencioso; muy adelantado en la silla, como si todo el equipo reglamentario de accesorios para un día de parada militar pende de él.
Mr. Tulkinghorn prosigue: «Bien, George—creo que te llamas George, ¿no?».
“Así es, señor.”
—¿Qué dices, George?
—Le pido perdón, caballero —responde el soldado raso—, ¿pero me gustaría saber qué es lo que dice?