—Dijiste, querido tutor, cuando hablamos del señor Woodcourt antes de que Ada se fuera, que creías que iba a probar suerte por mucho tiempo en otro país. ¿Le has estado aconsejando desde entonces?
—Sí, mujercita, muy a menudo.
“¿Ha decidido hacerlo?”
“Más bien diría que no”.
—¿Se le ha abierto quizás alguna otra perspectiva? —dije yo.
—Pues... sí... tal vez —respondió mi tutor, comenzando su contestación de un modo muy pausado—. De aquí a medio año más o menos, se va a nombrar a un médico para los pobres en cierto lugar de Yorkshire. Es un sitio próspero, de situación agradable —arroyos y calles, ciudad y campo, molino y páramo—, y parece ofrecer una oportunidad para un hombre así. Me refiero a un hombre cuyas esperanzas y aspiraciones a veces se sitúen (como las de casi todos los hombres a veces, me atrevo a decir) por encima del nivel ordinario, pero para quien el nivel ordinario sea, a fin de cuentas, lo bastante alto si resulta ser un camino de utilidad y buen servicio que no conduzca a ningún otro. Todos los espíritus generosos son ambiciosos, supongo, pero la ambición que se confía tranquilamente a ese camino, en vez de intentar sobrevolarlo a trompicones, es la clase de ambición que a mí me importa. Es la clase de Woodcourt.
“¿Y conseguirá este nombramiento?”, pregunté.
—Vaya, mujercita —respondió mi tutor, sonriendo—, como no soy un oráculo, no puedo afirmarlo con seguridad, pero eso creo. Su reputación es muy alta; había gente de esa zona del país en el naufragio; y, por extraño que parezca, creo que el mejor hombre tiene más probabilidades. No debes suponer que se trata de un gran beneficio. Es un asunto muy, muy corriente, querida mía, un nombramiento para una gran cantidad