Es natural, en estas circunstancias, que él, a su vez, recuerde al amigo a quien debe tan prometedor conocimiento. Y así lo hace.
Se mantiene muy cerca de él. Sea cual sea el tema de la conversación, lo mira con ternura. Espera para acompañarlo a pie hasta su casa. Se interesa hasta por sus botas y las observa atentamente mientras el señor George se sienta a fumar con las piernas cruzadas en el rincón de la chimenea.
Al fin el señor George se levanta para marchar. En el mismo momento, el señor Bucket, con la secreta simpatía de la amistad, también se levanta. Adora a los niños hasta el último momento y recuerda el encargo que ha contraído para un amigo ausente.
«A respetarme ese violonchelista de segunda mano, jefe, ¿podría recomendarme algo así?»
“Montones”, dice el señor Bagnet.
—Le estoy muy agradecido —responde el señor Bucket, apretándole la mano—. ¡Es usted un amigo en la hora de la necesidad! ¡Con buen tono, fíjese bien! Mi amigo es todo un as en eso. ¡Voto a bríos, que le zumba a Mozart, a Händel y a los demás gallifantes como un operario de primera!
Y no tiene usted por qué —dice el señor Bucket con voz considerada y confidencial—, no tiene usted por qué comprometerse con una cifra demasiado baja, jefe. No quiero pagar un precio excesivo por mi amigo, pero quiero que tenga su porcentaje adecuado y se le resarza por la pérdida de tiempo. Eso es lo justo. Todo el mundo tiene que ganarse la vida, y así debe ser.
El señor Bagnet le niega con la cabeza a la vieja para dar a entender que han encontrado una joya de mucho valor.
—Supóngase que me paso por aquí, digamos, a eso de las diez y media de mañana. ¿Tal vez podría decirme los precios de unos cuantos violonchelistas de buen tono? —dice el señor Bucket.