“Tienes razón, hijo mío. ¿Te vuelves, Charley? ¿Sí? ¡Ven entonces, pequeñita!”
Tomó a la niña más pequeña en brazos, donde estaba más que dispuesta a ser llevada. “No me extrañaría que encontráramos un soldadito de jengibre abajo. ¡Vamos a buscarlo!”
Hizo su anterior saludo brusco, que no carecía de cierto respeto, al señor Jarndyce, y haciendo una ligera reverencia hacia nosotros, bajó a su cuarto.
A eso, el señor Skimpole comenzó a hablar, por primera vez desde nuestra llegada, en su tono alegre habitual. Dijo que, en verdad, era muy agradable ver cómo las cosas se adaptaban perezosamente a los propósitos. Ahí estaba este señor Gridley, un hombre de voluntad robusta y energía sorprendente —intelectualmente hablando, una especie de herrero desarmónico—, y podía imaginar fácilmente que allí andaba Gridley, años atrás, vagando por la vida en busca de algo en qué gastar su combatividad superflua —una especie de Joven Amor entre las espinas— cuando la Corte de Cancillería se cruzó en su camino y le proveyó exactamente lo que quería. ¡Ahí estaban, el uno para el otro, desde entonces y para siempre! De otro modo, habría sido un gran general, volando por los aires todo tipo de ciudades, o habría sido un gran político, bregando con toda clase de retórica parlamentaria; pero, tal como estaban las cosas, él y la Corte de Cancillería se habían encontrado de la manera más placentera, nadie salía muy perjudicado y Gridley se encontraba, por decirlo así, resuelto de por vida desde aquel instante.
¡Luego mirad a Coavinses! ¡Cómo ilustró el encantador y pobre Coavinses (padre de estos encantadores niños) el mismo principio! Él, el propio señor Skimpole, a veces se había lamentado de la existencia de Coavinses. Había encontrado a Coavinses en su camino. Había podido prescindir de Coavinses. Había habido momentos en los que, si