Me formó las opiniones más inconsecuentes sobre ella. En un momento pensaba que era una cuentista, y al siguiente que era la quintaesencia de la verdad. Ahora sospechaba que era muy astuta, y al momento siguiente creía que su honesto corazón galés era perfectamente inocente y simple. Y, después de todo, ¿qué me importaba, y por qué me importaba?
¿Por qué no pude, al subir a la cama con mi cesta de llaves, detenerme a sentarme junto a su fuego y adaptarme a ella por un rato, al menos tan bien como a cualquier otra persona, y no preocuparme por las cosas inofensivas que me decía?
Impulsado hacia ella, como sin duda lo estaba, ya que deseaba mucho que le agradara y me alegraba de verdad de que así fuera, ¿por qué habría de rumiar después, con verdadera angustia y dolor, cada palabra que dijo y sopesarla una y otra vez en veinte balanzas?
¿Por qué me preocupaba tanto tenerla en nuestra casa, y que me confiara sus secretos cada noche, cuando aun así sentía que era de algún modo mejor y más seguro que estuviera allí que en cualquier otro lugar? Eran perplejidades y contradicciones que no lograba explicarme. Al menos, si pudiera hacerlo—pero ya llegaré a todo eso más adelante, y ahora es pura ociosidad seguir dándole vueltas.
Así que cuando la señora Woodcourt se fue, sentí pena por perder su compañía, pero también alivio. Y entonces bajó Caddy Jellyby, y Caddy trajo tal paquete de noticias domésticas que nos mantuvo ocupadísimas.
Primero Caddy declaró (y al principio no quería declarar otra cosa) que yo era la mejor consejera que jamás se hubiera conocido. Esto, decía mi querida, no era ninguna noticia en absoluto; y esto, decía yo, por supuesto, era una tontería. Luego Caddy nos contó que iba a casarse en un mes y que si Ada y yo éramos sus damas de honor, ella sería la muchacha más feliz del mundo.