“Le aconsejo, pues, que no vuelva a hacer negocios por ese lado. Ya no se puede sacar nada más de ahí. El joven caballero, que yo sepa, se ha topado con un callejón sin salida”.
—No, no, querido amigo. No, no, señor George. No, no, no, señor —protesta el abuelo Smallweed, frotándose astutamente sus flacas piernas—. No del todo una parada en seco, creo yo. Tiene buenos amigos, y vale lo que su paga, y vale lo que el precio de venta de su cargo, y vale por sus posibilidades en un pleito, y vale por sus posibilidades con una mujer, y... oh, ¿sabe qué, señor George, creo que mi amigo consideraría que el joven todavía vale para algo? —dice el abuelo Smallweed, levantándose el gorro de terciopelo y rascándose la oreja como un mono.
El señor George, que ha dejado a un lado la pipa y está sentado con un brazo sobre el respaldo de la silla, marca un ritmo con el pie derecho en el suelo como si no le agradara especialmente el rumbo que ha tomado la conversación.
“Pero pasando de un tema a otro —continúa el señor Smallweed—, ‘para avivar la conversación’, como diría un bromista. Pasando, señor George, del alférez al capitán”.
—¿En qué andas ahora? —pregunta el señor George, deteniéndose con el ceño fruncido mientras se acaricia el recuerdo del bigote—. ¿Qué capitán?
“Nuestro capitán. El capitán que conocemos. El capitán Hawdon”.
—¡Oh! ¿Es eso, verdad? —dice el señor George soltando un silbido quedo al ver que tanto el abuelo como la nieta lo miran fijamente—. ¡Así que por ahí van los tiros! ¿Y bien? ¿Qué pasa con eso? ¡Vamos, no me voy a dejar sofocar ni un minuto más! ¡Hablen!
—Mi querido amigo —replica el viejo—, me consultaron ayer —¡Judy, espábilame un poco!—, me consultaron ayer sobre el capitán, y sigo