nunca había oído hablar de ello, que nunca tuvo la intención de hacerle daño, que antes se habría hecho daño a sí mismo, que antes se habría dejado cortar su desdichado brazo que acercarse a ella, y que ella era muy buena con él, vaya que sí. Comportándose durante todo el tiempo como si, a su manera modesta, realmente lo sintiera, y terminando con unos sollozos muy miserables.
Allan Woodcourt ve que esto no es una farsa. Se fuerza a sí mismo a tocarlo.
«Vamos, Jo. Cuéntamelo».
“No, no me atrevo —dice Jo, recayendo en su postura de perfil—. No me atrevo, si no, lo haría”.
—Pero debo saberlo —replica el otro—, de todos modos. Vamos, Jo.
Después de dos o tres reconvenciones de este tipo, Jo vuelve a levantar la cabeza, vuelve a mirar alrededor del tribunal y dice en voz baja: «Bueno, voy a contarles algo. Me llevaron. ¡Toma ya!».
“¿Se los llevaron? ¿En mitad de la noche?”
—¡Ah!— Muy temeroso de ser oído, Jo mira a su alrededor y hasta echa un vistazo a unos diez pies de altura, hacia la parte superior del altillo y a través de las grietas de este, por si el objeto de su desconfianza estuviera mirando por encima o escondido al otro lado.
¿Quién te llevó?
“Me atrevo a nombrarlo —dice Jo—. No me atrevo a hacerlo, señor”.
“Pero quiero saberlo en nombre de la señorita. Puede confiar en mí. Nadie más lo oirá”.