con un lápiz, le gustaba mucho la naturaleza, le gustaba mucho el arte. Todo lo que le pedía a la sociedad era que lo dejara vivir. No era mucho. Sus necesidades eran pocas. Dadle los periódicos, conversación, música, cordero, café, paisaje, fruta de temporada, unas cuartulinas de cartón Bristol y un poco de claret, y no pediría más. Era un puro niño en el mundo, pero no pedía la luna. Le decía al mundo: «¡Seguid vuestros respectivos caminos en paz! Llevad casacas rojas, casacas azules, mangas de batista; poneos plumas detrás de las orejas, Llevad delantales; buscad la gloria, la santidad, el comercio, los negocios, cualquier objetivo que prefiráis; solo que—¡dejaseis vivir a Harold Skimpole!».
Todo esto y mucho más nos contó, no solo con el mayor brillo y deleite, sino con una cierta franqueza vivaz, hablando de sí mismo como si no fuera en absoluto asunto suyo, como si Skimpole fuera una tercera persona, como si supiera que Skimpole tenía sus singularidades pero también sus derechos, los cuales eran asunto general de la comunidad y no debían ser desdeñados. Era verdaderamente encantador. Si me sentí en absoluto confundida en aquel tiempo temprano al intentar conciliar algo de lo que decía con algo de lo que yo había pensado acerca de los deberes y las responsabilidades de la vida (de lo cual estoy muy lejos de estar segura), me confundía el no entender exactamente por qué él estaba exento de ellos. De que estaba exento de ellos, casi no dudaba; él mismo lo tenía muy claro.
—Yo no codicio nada —dijo el señor Skimpole del mismo modo desenfadado—. La posesión no significa nada para mí. Aquí está la excelente casa de mi amigo Jarndyce.