Mr. Skimpole era tan amable en el desayuno como lo había sido la noche anterior.
Había miel en la mesa, lo que le dio pie a un discurso sobre las abejas. No tenía objeción alguna contra la miel, según dijo (y bien que lo creo, pues parecía gustarle), pero protestaba contra las pretensiones desmedidas de las abejas. No veía en absoluto por qué se le debía proponer la abeja laboriosa como modelo; él suponía que a la abeja le gustaba hacer miel, o no lo haría—nadie se lo pedía.
No era necesario que la abeja hiciera tal mérito de sus gustos. Si cada repostero fuera zumbando por el mundo chocando contra todo lo que se le cruza en el camino y pidiendo egoístamente a todo el mundo que se fije en que va a su trabajo y no debe ser interrumpido, el mundo sería un lugar del todo insoportable.
Luego, después de todo, era una situación ridícula que lo ahuyentaran de su fortuna con azufre tan pronto como la había hecho. Uno tendría un concepto muy mezquino de un hombre de Mánchester si hilara algodón con ningún otro propósito. Tenía que decir que consideraba al zángano la encarnación de una idea más placentera y sabia.
El zángano dijo con naturalidad: «¡Me disculpará; realmente no puedo ocuparme del negocio! Me encuentro en un mundo en el que hay tanto que ver y tan poco tiempo para verlo que debo tomarme la libertad de mirar a mi alrededor y suplicar que me mantenga alguien que no tenga ganas de mirar a su alrededor».
Esto le parecía al señor Skimpole la filosofía del zángano, y consideraba que era una filosofía muy buena, siempre y cuando el zángano estuviera dispuesto a mantenerse en buenos términos con la abeja, lo cual, hasta donde él sabía, el tipo despreocupado siempre hacía, ¡con tal de que la criatura pretenciosa lo dejara en paz y no fuera tan presumida con su miel!