Volviéndose hacia la puerta, nos divisó de inmediato. Era bajo, cadavérico y marchito, con la cabeza hundida de lado entre los hombros y el aliento exhalando en forma de humo visible por la boca, como si estuviera ardiendo por dentro. Su garganta, su barbilla y sus cejas estaban tan escarchadas de pelos blancos, tan nudosas de venas y tan arrugadas de piel que, del pecho hacia arriba, parecía una vieja raíz en una nevada.
—¡Hola, hola! —dijo el viejo, acercándose a la puerta—. ¿Tiene algo para vender?
Nos retiramos de manera natural y miramos a nuestra guía, que había estado intentando abrir la puerta de la casa con una llave que había sacado del bolsillo, y a quien Richard le dijo ahora que, como habíamos tenido el placer de ver dónde vivía, la dejaríamos, ya que íbamos con el tiempo justo.
Pero no era tan fácil librarse de ella. Se puso tan caprichosa e insistentemente ferviente en sus súplicas de que subiéramos a ver su apartamento un instante, y estaba tan empeñada, a su modo inofensivo, en hacerme entrar a mí como parte del buen augurio que deseaba, que yo (hicieran lo que hiciesen los demás) no vi otra salida que acceder.
Supongo que todos teníamos más o menos curiosidad; en cualquier caso, cuando el viejo sumó sus persuasiones a las de ella y dijo: «¡Sí, sí! ¡Complácela! ¡No te llevará un minuto! ¡Pasad, pasad! ¡Pasad por la tienda si la otra puerta no funciona!», entramos todos, animados por el risueño estímulo de Richard y confiando en su protección.
“Mi propietario, el señor Krook”, dijo la mujercita, condescendiente desde su elevada posición al presentárnoslo.
“Entre los vecinos le llaman el Lord Canciller. Su tienda se llama el Tribunal de la Cancillería. Es una persona muy excéntrica. Es muy raro. ¡Oh, os aseguro que es muy raro!”