enfurruñad-d-d-d-da!”. Le parece imposible a la señorita hacer vibrar la letra erre lo suficiente en esta palabra, a pesar de que acompaña su enérgica expresión apretando ambos puños y rechinando los dientes.
—¿Ah! ¿Eso lo sabía yo?, dice el señor Tulkinghorn, examinando las guardas de la llave.
“Sí, sin duda. No estoy ciega. Se ha asegurado de mí porque lo sabía. ¡Tenía razones! La de-testo”.
Mademoiselle se cruza de brazos y le lanza este último comentario por encima de uno de sus hombros.
—Dicho esto, ¿tiene usted algo más que añadir, mademoiselle?
“Aún no estoy colocado. Colócame bien. ¡Encuéntrame una buena posición! Si no puedes, o no quieres hacer eso, empléame para perseguirla, para acosarla, para avergonzarla y deshonrarla. Te ayudaré bien y de buena gana. Es lo que tú haces. ¿Acaso no lo sé?”
—Parece saber usted mucho —replica el señor Tulkinghorn.
—¿Pues no? ¿Es que soy tan débil como para creer, como una niña, que vengo aquí con ese vestido para recibir a ese muchacho solo para decidir una pequeña apuesta, una fianza? ¡Ah, Dios mío, oh, sí!
En esta réplica, hasta la palabra «apuesta» inclusive, mademoiselle se ha mostrado irónicamente cortés y tierna, para luego precipitarse con la misma repentina brusquedad en el desdén más amargo y desafiante, con sus ojos negros al mismo tiempo casi cerrados y desorbitadamente abiertos.
—Ahora veamos —dice el señor Tulkinghorn, golpeándose la barbilla con la llave y mirándola con absoluta imperturbabilidad— cómo está este asunto.