enamorándose cada vez más profundamente, y sin decir nada al respecto, y pensando cada uno con timidez que ese amor era el mayor de los secretos, quizás aún no sospechado ni siquiera por el otro—estoy segura de que yo no estaba menos encantada que ellos ni menos complacida con el hermoso sueño.
Continuábamos de este modo, cuando una mañana, a la hora del desayuno, el señor Jarndyce recibió una carta y, mirando el sobrescrito, dijo: «¿De Boythorn? ¡Vaya, vaya!», y la abrió y la leyó con evidente placer, anunciándonos entre paréntesis, cuando iba más o menos por la mitad, que Boythorn «vendría» de visita.
Ahora bien, ¿quién era Boythorn?, pensamos todos. Y me atrevo a decir que todos pensamos también —estoy segura de que al menos yo lo hice—: ¿interferiría Boythorn en lo que estaba sucediendo?
—Fui a la escuela con este tipo, Lawrence Boythorn —dijo el señor Jarndyce, dando golpecitos en la carta mientras la ponía sobre la mesa—, hace más de cuarenta y cinco años.
- Era entonces el muchacho más impetuoso del mundo, y ahora es el hombre más impetuoso.
- Era entonces el muchacho más escandaloso del mundo, y ahora es el hombre más escandaloso.
- Era entonces el muchacho más cordial y fornido del mundo, y ahora es el hombre más cordial y fornido.
Es un tipo tremendo.
—¿De estatura, señor? —preguntó Richard.
—Bastante bien, Rick, en ese sentido —dijo el señor Jarndyce—; pues es unos diez años mayor que yo y un par de pulgadas más alto, con la cabeza hacia atrás como un viejo soldado, el robusto pecho erguido, las manos