—Pues sí, señor, eso es todo —dice el señor Snagsby, rematando con una tos que claramente añade: «Y ya es bastante también, para mí».
—No sé qué pueda querer o significar la señorita Hortense, a menos que esté loca —dice el abogado.
—Aunque lo fuera, ya sabe, señor —suplica el señor Snagsby—, no sería ningún consuelo tener en la familia un arma de cualquier clase en forma de daga extranjera plantada en ella.
“No”, dice el otro.
“¡Vaya, vaya! Esto se va a acabar. Siento que se le haya molestado. Si vuelve a venir, mándela aquí”.
Mr. Snagsby, con muchas reverencias y breves tosidos de disculpa, se despide, con el corazón más ligero. Mr. Tulkinghorn sube las escaleras, diciéndose a sí mismo: «Estas mujeres fueron creadas para dar problemas por toda la tierra. ¡Como si no bastara con vérselas con la señora, ahora aparece la criada! ¡Pero seré breve con esta insolente, al menos!».
Dicho esto, abre su puerta, tantea el camino hacia sus oscuras habitaciones, enciende sus velas y mira a su alrededor.
Está demasiado oscuro para ver gran cosa de la Alegoría que hay allí arriba, pero aquel importuno romano, que está siempre cayéndose de las nubes y señalando, anda en lo suyo con bastante claridad.
Sin honrarle con mucha atención, el señor Tulkinghorn saca una pequeña llave de su bolsillo, abre un cajón en el que hay otra llave, que abre un cofre en el que hay otra, y llega así a la llave de la bodega, con la que se dispone a descender a las regiones del vino viejo.
Se dirige hacia la puerta con una vela en la mano cuando llaman a la puerta.