montón de harapos en el suelo de una perrera que es su apartamento privado— conduce al establecimiento de esta conclusión. Toughy ha ido a casa del doctor a buscar un frasco de medicina para una mujer enferma, pero estará aquí en breve.
“¿Y a quién tenemos por aquí esta noche?”, dice el señor Bucket, abriendo otra puerta y mirando fijamente con su linterna sorda. “¿Dos hombres borrachos, eh? ¿Y dos mujeres? Los hombres están bien dormidos”, apartando el brazo de cada durmiente de su cara para mirarlo. “¿Son estos sus buenos hombres, queridas mías?”.
—Sí, señor —responde una de las mujeres—. Son nuestros esposos.
«¿Ladrilleros, eh?»
“Sí, señor.”
—¿Qué haces aquí? Tú no perteneces a Londres.
—No, señor. Somos de Hertfordshire.
—¿En qué parte de Hertfordshire?
“Saint Albans.”
“¿Subes a la cama elástica?”
“Subimos ayer. No hay trabajo abajo por ahora, pero no hemos sacado nada bueno de venir aquí, y no sacaremos nada, supongo”.
—Esa no es la manera de hacer mucho bien —dice el señor Bucket, volviendo la cabeza hacia las figuras inconscientes en el suelo.
—No lo es, en verdad —replica la mujer con un suspiro—. Jenny y yo lo sabemos muy bien.