callejón. Ejerce sobre él una atracción irresistible. Incluso ahora, al rodear el Sol’s Arms con la intención de bajar por el callejón y salir por el extremo de Chancery Lane, poniendo así fin a su paseo improvisado de diez minutos después de cenar, desde su propia puerta y de vuelta, se acerca el señor Snagsby.
“¿Qué, señor Weevle?”, dice el librero, deteniéndose a hablar. “¿Está usted ahí?”.
—¡Sí! —dice Weevle—. Aquí estoy, señor Snagsby.
—¿Ventilándose, como estoy haciendo yo, antes de irse a la cama? —inquiere el estanquero.
—Pues por aquí no se puede conseguir mucho aire; y el que hay no es muy fresco —responde Weevle, mirando arriba y abajo por el callejón.
—Muy cierto, señor. ¿No observa usted —dice el señor Snagsby, deteniéndose a olfatear y saborear un poco el aire—, no observa usted, señor Weevle, que aquí está usted —por decirlo sin rodeos— que aquí está usted bastante grasiento, señor?
—Vaya, yo mismo he notado que hay una especie de extraño olor en el lugar esta noche —replica el señor Weevle—. Supongo que serán chuletas en el Sol’s Arms.
—¿Chuletas, le parece? ¡Ah! ¿Chuletas, eh? —El señor Snagsby olfatea y vuelve a probar—. Bueno, señor, supongo que sí. Pero yo diría que el cocinero del Sol necesitaría que lo vigilaran un poco. ¡Las ha estado quemando, señor! Y no creo —el señor Snagsby olfatea y vuelve a probar, y luego escupe y se limpia la boca—, no creo —por decirlo sin ambages— que estuvieran muy frescas cuando les enseñaron la parrilla.
“Es muy probable. Es un tiempo que lo corrompe todo”.