Tom-All-Alone’s
Mi Lady Dedlock está inquieta, muy inquieta. La atónita crónica de la alta sociedad apenas sabe dónde ubicarla. Hoy está en Chesney Wold; ayer estuvo en su casa de la ciudad; mañana puede estar en el extranjero, por lo que la crónica de la alta sociedad puede predecir con confianza. Incluso la galantería de sir Leicester tiene ciertos problemas para seguirle el ritmo. Los tendría mayores si su otra fiel aliada, en las duras y en las maduras—la gota—, no se lanzara a la antigua habitación de roble en Chesney Wold y le agarrara de ambas piernas.
Sir Leicester recibe la gota como un demonio molesto, pero aun así, un demonio de la estirpe patricia. Todos los Dedlock, en línea masculina directa, a través de un transcurso de tiempo durante el cual y más allá del cual la memoria del hombre no alcanza a recordar lo contrario, han padecido la gota. Puede demostrarse, señor.
Los padres de otros hombres tal vez hayan muerto de reumatismo o tal vez hayan contraído una base contagiosa de la sangre mancillada del vulgo enfermizo, pero la familia Dedlock le ha comunicado algo exclusivo incluso al proceso nivelador de la muerte al morir de su propia gota familiar. Ha descendido por la ilustre estirpe como la vajilla de plata, los cuadros o la propiedad de Lincolnshire. Está entre sus dignidades.
Sir Leicester tal vez no carezca por completo de la impresión, aunque nunca la haya formulado con palabras, de que el ángel de la muerte, en el desempeño de sus deberes necesarios, tal vez observe ante las sombras de la aristocracia: «Mis señores y caballeros, tengo el honor de presentarles a otro Dedlock certificado como llegado por vía de la gota familiar».