Mr. Smallweed, al enterarse de que esta autoridad es un viejo soldado, insiste con tanta fuerza en la conveniencia de que el dragón le pida consejo y, en particular, de que le informe de que se trata de una cuestión de cinco guineas o más, que el Sr. George se compromete a ir a verle. El Sr. Tulkinghorn no dice nada en un sentido ni en otro.
—Consultaré a mi amigo, entonces, con su permiso, caballero —dice el soldado—, y me tomaré la libertad de volver por aquí con la respuesta definitiva en el curso del día. Señor Smallweed, si desea que lo bajen en brazos—
“En un momento, querido amigo, en un momento. ¿Me permite primero hablar media palabra con este caballero a solas?”
—Ciertamente, señor. No se apresure por mí.
El soldado se retira a una parte distante de la habitación y reanuda su curiosa inspección de las cajas, fuertes y de otro tipo.
“Si no fuera tan débil como un recién nacido de azufre, señor —susurra el abuelo Smallweed, atrayendo al abogado hacia su altura por la solapa del abrigo y arrojando un fuego verde medio apagado desde sus ojos enojados—, le arrancaría el escrito de las manos. Lo lleva abotonado en el pecho. Le vi ponerlo ahí. Judy le vio ponerlo ahí. ¡Habla tú, imagen amargada de la muestra de una tienda de bastones, y di que le viste ponerlo ahí!”.
Esta vehemente conjuración la acompaña el anciano con tal estocada a su nieta que es demasiado para sus fuerzas, y se desliza fuera de su silla, arrastrando al señor Tulkinghorn con él, hasta que Judy lo detiene y lo sacude bien.
—La violencia no sirve conmigo, amigo mío —observa entonces con frialdad el señor Tulkinghorn.