—Él cree que podría, amor mío —respondió mi tutor—, y a muchos mejores. Lo cierto es que me escribió a modo de protesta, al no poder escribirte a ti con ninguna esperanza de respuesta; me escribió con frialdad, con altivez, con distanciamiento, con resentimiento.
Bien, mi queridísima mujercita, debemos mirarlo con indulgencia. Él no tiene la culpa. Jarndyce y Jarndyce lo ha sacado de sí mismo y me ha desfigurado ante sus ojos. Le he visto cometer actos peores, y mucho peores, infinidad de veces. Si dos ángeles se vieran involucrados en este asunto, creo que cambiaría su naturaleza.
“No ha cambiado el tuyo, guardian.”
—Vaya, sí que lo ha hecho, querida —dijo riendo—. Ha hecho que el viento sur sople del este, no sé cuántas veces. Rick desconfía de mí y sospecha de mí; va a los abogados, y le enseñan a desconfiar y a sospechar de mí. Oye que tengo intereses en conflicto, reclamaciones que chocan con las suyas y cosas por el estilo. Si bien, Dios sabe que si pudiera salir de las montañas de enredos en las que mi desafortunado nombre lleva tanto tiempo instalado (lo cual no puedo) o pudiera aplanarlas mediante la extinción de mi propio derecho original (lo cual tampoco puedo, y ningún poder humano podrá jamás, de ningún modo, a tal extremo hemos llegado), lo haría ahora mismo. Preferiría devolverle al pobre Rick su verdadera naturaleza antes que ser dotado con todo el dinero que los litigantes difuntos, quebrantados, en cuerpo y alma, en la rueda de la Cancillería, han dejado sin reclamar al Contable General; y eso es dinero suficiente, querida, para construir una pirámide, en memoria de la trascendente maldad de la Cancillería.
“¿Es posible, tutor —le pregunté, asombrado—, que Richard sospeche de usted?”.
—Ah, amor mío, amor mío —dijo—, está en el sutil veneno de tales abusos engendrar semejantes enfermedades. Su sangre está infectada, y los objetos pierden su aspecto natural ante sus ojos. No es culpa suya.