propiedad de su señoría o de alguien más? Supongo que tendrás alguna marca por ahí, ¿no?
Lo encuentra mientras habla: «Esther Summerson».
—¡Ah! —dice el señor Bucket, haciendo una pausa, con el dedo en la oreja—. Venga, yo lo llevo.
Termina sus observaciones tan silenciosa y cuidadosamente como las ha llevado a cabo, deja todo lo demás exactamente como lo encontró, se desliza tras unos cinco minutos en total y sale a la calle.
Con una ojeada hacia arriba, hacia las ventanas tenuemente iluminadas de la habitación de Sir Leicester, emprende la marcha, a buen paso, hacia la parada de coches más cercana, escoge el caballo de su predilección y ordena que lo lleven al campo de tiro.
El señor Bucket no pretende ser un juez experto en caballos, pero se gasta un poco de dinero en los principales eventos de ese ramo y por lo general resume sus conocimientos sobre el tema con el comentario de que, cuando ve un caballo capaz de andar, lo reconoce.
Su conocimiento no falla en el caso presente.
Cascabeleando sobre las piedras a un ritmo peligroso, y al mismo tiempo dirigiendo con atención su aguda mirada hacia cada criatura furtiva con la que se cruza en las calles nocturnas, y aun hacia las luces en las ventanas de los pisos altos donde la gente se acuesta o ya se ha acostado, y hacia todos los desvíos por los que pasa a toda velocidad, y lo mismo hacia el cielo plomizo que hacia la tierra donde la nieve cubre una delgada capa —pues cualquier cosa puede presentarse para ayudarlo, en cualquier lugar—, se precipita hacia su destino a tanta velocidad que, cuando se detiene, el caballo casi lo asfixia en una nube de vapor.
“Descárguenlo medio minuto para que recobre el aliento, y vuelvo enseguida”.