Y no podemos librarnos del pleito bajo ningún concepto, pues somos parte de él, y debemos ser parte de él, nos guste o no. ¡Pero no sirve de nada pensar en ello! Cuando mi tío abuelo, el pobre Tom Jarndyce, empezó a pensar en ello, ¡fue el principio del
“¿El señor Jarndyce, caballero, cuya historia he oído?”
Asintió con gravedad.
“Yo fui su heredero, y esta era su casa, Esther. Cuando vine aquí, era un lugar sombrío en verdad. Había dejado en él las señales de su miseria”.
—¡Cómo debe haber cambiado ahora! —dije.
Antes de su época, se había llamado Las Cumbres. Él le dio su nombre actual y vivió aquí encerrado, día y noche, examinado los malvados montones de papeles del pleito y esperando contra toda esperanza desenredarlo de su misterio y llevarlo a su fin.
Mientras tanto, el lugar se vino abajo, el viento silbaba a través de las paredes agrietadas, la lluvia caía por el tejedor roto, la maleza ahogaba el sendero hacia la puerta podrida. Cuando traje lo que quedaba de él a casa, me pareció que al caserón también le habían volado los sesos, de tan destrozado y arruinado que estaba.
Caminó un poco de un lado a otro tras decirse esto con un estremecimiento, y luego me miró, y su rostro se iluminó, y vino a sentarse de nuevo con las manos en los bolsillos.
“Te dije que este era el cuarto de regañadientes, querida. ¿Por dónde iba?”