—¿Eres el muchacho del que he leído en los periódicos? —preguntó detrás de su velo.
—No sé —dice Jo, mirando con mal humor el velo—, no sé ná de los papeles. No sé ná de ná de ná.
“¿Fue usted interrogado en una investigación judicial?”
“Yo no sé ná de ninún... ¿dónde me llevó el bedel, es a eso a lo que se refiere?”, dice Jo. “¿Se llamaba Jo el muchacho de la inquirición?”.
“Sí.”
—¡Ese soy yo! —dice Jo.
“Sube más arriba”.
—¿Te refieres al hombre? —dice Jo, siguiéndolo—. ¿El que se había muerto?
«¡Silencia! ¡Habla en un susurro! Sí. ¿Tenía un aspecto tan sumamente enfermo y pobre cuando vivía?»
—¡Ay, jis! —dice Jo.
“¿Se parecía —no a ti?—”, dice la mujer con repugnancia.
—Oh, no tanto como yo —dice Jo—. ¡Soy de los buenos, eso soy! No lo conocías, ¿verdad?
“¿Cómo te atreves a preguntarme si lo conocía?”
—Sin ánimo de ofender, mi señora —dice Jo con mucha humildad, pues incluso él ha intuido la sospecha de que ella es una dama.
“No soy una dama. Soy una criada”.