Volumnia está convencida de que debe de ser francmasón. Está segura de que encabeza una logia, de que lleva delantales cortos y de que lo convierten en un auténtico ídolo con candeleros y cucharas de albañil. Estas animadas observaciones las pronuncia la bella Dedlock a su manera juvenil, mientras hace un monedero.
“No ha venido ni una sola vez —añade— desde que llegué. De verdad que se me pasó por la cabeza romperme el corazón por semejante criatura inconstante. Casi me había hecho a la idea de que estaba muerto”.
Puede ser la penumbra creciente de la tarde, o puede ser la sombra más oscura que lleva dentro, pero hay un matiz en el rostro de mi señora, como si pensara: «¡Ojalá lo fuera!».
—Mr. Tulkinghorn —dice Sir Leicester—, siempre es bienvenido aquí y siempre discreto dondequiera que esté. Una persona muy valiosa y respetada como se merece.
El primo debilitado supone que es «un tío ’normosamente rico».
—Tiene intereses en el país —dice Sir Leicester—, no me cabe duda. Desde luego, se le paga generosamente y se relaciona casi en pie de igualdad con la más alta sociedad.
Todo el mundo se sobresalta. Porque suena un disparo muy cerca.
—¡Dios santo, qué es eso! —grita Volumnia con su pequeño y marchito grito.
“Una rata”, dice mi Lady. “Y le han disparado”.
Entra el señor Tulkinghorn, seguido de Mercurios con lámparas y velas.
—No, no —dice Sir Leicester—, no me lo parece. Mi querida esposa, ¿te molesta la penumbra?