—¿Qué opina ahora —dice el señor Guppy— sobre... no le importa Smallweed, verdad?
“Ni lo más mínimo en el mundo. Tengo el placer de beber a su salud.”
“¡Señor, a su salud!”, dice el señor Smallweed.
—Decía que qué le parece ahora —continúa el señor Guppy—, ¿alistarse?
—Vea, lo que pueda pensar después de cenar —responde el señor Jobling—, es una cosa, mi querido Guppy, y lo que pueda pensar antes de cenar es otra cosa. Aun así, incluso después de cenar, me hago la pregunta: ¿Qué voy a hacer? ¿Cómo voy a vivir? Ill fo manger, ya sabe —dice el señor Jobling, pronunciando esa palabra como si se refiriera a un accesorio necesario en una caballeriza inglesa—. Ill fo manger. Ese es el refrán francés, y el mangering es tan necesario para mí como para un francés. O más aún.
El señor Smallweed es decididamente de la opinión de que «mucho más».
—Si alguien me hubiera dicho —continúa Jobling—, incluso tan recientemente como cuando tú y yo nos pegamos la juerga por Lincolnshire, Guppy, y fuimos en coche a ver aquella casa en Castle Wold—
El señor Smallweed lo corrige—Chesney Wold.
—Chesney Wold. (Agradezco a mi honorable amigo esa aclamación). Si alguien me hubiera dicho entonces que iba a estar tan apurado de dinero en el momento presente como literalmente me encuentro, lo habría... bueno, le habría saltado a la yugular —dice Míster Jobling, tomando un poco de ron con agua con un aire de desesperada resignación—; le habría partido la cabeza.