El señor George se queda mirando estas cajas un buen rato —como si fueran cuadros— y vuelve junto al fuego repitiendo: —¿Sir Leicester Dedlock, Baronet, y mansión de Chesney Wold, eh?
—¡Vale una mina de oro, señor George! —susurra el abuelo Smallweed, frotándose las piernas—. ¡Poderosamente rico!
“¿A quién se refiere? ¿A este viejo caballero, o al Baronet?”
“Este caballero, este caballero”.
—Eso he oído; y sabe un par de cosas, apostaría lo que sea. No son malos aposentos tampoco —dice el señor George, volviendo a mirar a su alrededor—. ¡Mira esa caja de caudales ahí enfrente!
Esta réplica se ve interrumpida por la llegada de Mr. Tulkinghorn.
No hay ningún cambio en él, por supuesto. Vestido con desaliño herrumbrado, con los lentes en la mano y el estuche de estos sumamente gastado.
De modales, hermético y seco. De voz, ronca y baja. De rostro, vigilante tras una persiana; habitualmente no del todo infundado en sus críticas y despreciativo quizás.
La nobleza titulada tal vez tenga adoradores más fervientes y creyentes más fieles que Mr. Tulkinghorn, después de todo, si se supiera todo.
“¡Buenos días, señor Smallweed, buenos días!”, dice al entrar. “Ya veo que ha traído al sargento. Sisiéntese, sargento”.
Mientras el señor Tulkinghorn se quita los guantes y los pone en el sombrero, mira con los ojos medio cerrados al otro lado de la habitación, hacia donde está el soldado, y tal vez piensa para sus adentros: «¡Servirás, amigo mío!».