En un par de ocasiones, el señor Bucket, acercándose por la espalda a algún joven bajito con sombrero brillante y el pelo liso retorcido en un rizo plano a cada lado de la cabeza, casi sin mirarlo lo toca con su bastón, tras lo cual el joven, mirando a su alrededor, se desvanece al instante. La mayor parte del tiempo, el señor Bucket observa las cosas en general con un rostro tan inmutable como el gran anillo de luto de su dedo meñique o el broche, compuesto de pocos diamantes y mucha montura, que lleva en la camisa.
Cuando llegan por fin a Tom-all-Alone’s, el señor Bucket se detiene un momento en la esquina y le toma una linterna sorda encendida al gendarme de servicio en el lugar, quien luego lo acompaña portando su propia linterna sorda a la cintura.
Entre sus dos guías, el señor Snagsby avanza por el centro de una calle vil, sin desagüe, sin ventilación, hundida en lodo negro y agua podrida —a pesar de que en otros sitios los caminos están secos— y apestada de tales olores y visiones que él, que ha vivido en Londres toda su vida, apenas puede dar crédito a sus sentidos.
De esta calle y de sus montones de ruinas se desprenden otras calles y callejones tan infames que al señor Snagsby se le revuelven el cuerpo y la mente, y siente como si a cada instante descendiera más y más en el abismo infernal.
—Apártese un poco por aquí, mister Snagsby —dice Bucket mientras una especie de palanquín andrajoso es llevado hacia ellos, rodeado por una ruidosa multitud—. ¡Aquí viene la fiebre subiendo por la calle!
Mientras el desgraciado invisible pasa, la multitud, abandonando aquel objeto de atracción, revolotea en torno a los tres visitantes como un sueño de rostros horribles y se desvanece callejones arriba, entre las ruinas y tras los muros, y con ocasionales gritos y agudos silbidos de advertencia, revolotea desde entonces a su alrededor hasta que abandonan el lugar.