de mi Lady, a quien todo el mundo admira; pero si mi Lady fuera tan solo «un poco más abierta», no tan fría y distante, la señora Rouncewell piensa que sería más
—Casi es una pena —añade la señora Rouncewell—, solo «casi» porque raya en la impiedad suponer que algo podría ser mejor de lo que es, en una disposición tan expresa como la de los asuntos de los Dedlock—, que mi Lady no tenga familia. Si hubiera tenido una hija ahora, una señorita crecida, que la interesara, creo que habría tenido la única clase de excelencia que le falta.
—¿No la habrá hecho eso aún más orgullosa, abuela?, dice Watt, que ha estado en casa y ha vuelto, es tan buen nieto.
—Más y muchísimo, querida mía —replica el ama de llaves con dignidad—, son palabras que no me corresponde emplear —ni mucho menos oír— aplicadas a ningún inconveniente de mi señora.
“Te pido perdón, abuela. Pero es orgullosa, ¿no es verdad?”
“Si lo es, tiene razones para serlo. La familia Dedlock siempre tiene razones para serlo”.
—Bueno —dice Watt—, es de esperar que taigan impresas fuera de sus libros de oraciones un cierto pasaje para la gente sencilla sobre el orgullo y la vanagloria. ¡Perdóname, abuelita! ¡Solo es una broma!
—Sir Leicester y Lady Dedlock, querida mía, no son temas adecuados para bromas.
—Sir Leicester no es ninguna broma en absoluto —dice Watt—, y le pido humildemente perdón. Supongo, abuela, que incluso con la familia y sus invitados aquí abajo, ¿no hay ningún inconveniente en que prolongue mi estancia en el Dedlock Arms uno o dos días, como cualquier otro viajero?