—Tony —dice el señor Guppy mientras caminan hacia el tribunal—, una vez más compréndeme, como amigo. Sin entrar en más explicaciones, puedo repetir que el ídolo ha caído. No tengo otro propósito ahora que el sepulcro en el olvido. A eso me he comprometido. Se lo debo a mí mismo, y se lo debo a la imagen rota, así como a las circunstancias sobre las cuales no tengo control.
Si llegaras a expresarme con un gesto, con un guiño, que viste tirados en alguna parte de tus antiguos aposentos cualesquiera papeles que al menos parecieran los papeles en cuestión, los arrojaría al fuego, caballero, bajo mi propia responsabilidad.
El señor Weevle asiente. El señor Guppy, muy crecido en su propia opinión por haber pronunciado estas observaciones, con un aire en parte forense y en parte romántico —este caballero tiene pasión por dirigir cualquier cosa en forma de interrogatorio, o por pronunciar cualquier cosa en forma de resumen o discurso—, acompaña a su amigo con dignidad hasta el patio.
Nunca desde que es tribunal ha tenido un saco de Fortunatus semejante de chismes como en las diligencias en la tienda de trapos y botellas.
Puntualmente, todas las mañanas a las ocho, el anciano señor Smallweed es bajado a la esquina y llevado adentro, acompañado por la señora Smallweed, Judy y Bart; y puntualmente, todo el día, permanecen todos allí hasta las nueve de la noche, consolados por cenas gitanas, no abundantes en cantidad, del figón, rebuscando y buscando, cavando, excavando y zambulléndose entre los tesoros del difunto.
Cuáles sean esos tesoros que guardan tan en secreto, eso es lo que vuelve loca a la corte. En su delirio se imagina guineas manando de las teteras, escudos desbordando las poncheras, viejos sillones y colchones rellenos de billetes del Banco de Inglaterra. Se hace con la historia de seis peniques (con frontispicio plegable muy colorido) del señor Daniel Dancer y su