—Aquí hubo un seguidor, o un oficial, o algo por el estilo —dijo el señor Jarndyce—, que ha muerto.
—¿Sí? —dijo el muchacho—. ¿Y bien?
“Quiero saber su nombre, por favor.”
—Nombre de Neckett —dijo el muchacho.
“¿Y su dirección?”
—Bell Yard —dijo el muchacho—. Tienda de buhonero, mano izquierda, nombre de Blinder.
—¿Era él... no sé cómo formular la pregunta—, murmuró mi tutor, —¿industrioso?
—¿Era Neckett? —dijo el muchacho. —Sí, y tanto. Nunca se cansaba de vigilar. Se quedaba plantado en un poste en la esquina de una calle ocho o diez horas seguidas si se proponía hacerlo.
—Podría haberlo hecho peor —oí soliloquiar a mi tutor.
—Podría haber asumido hacerlo y no haberlo hecho. Gracias. Eso es todo lo que necesito.
Dejamos al muchacho, con la cabeza ladeada y los brazos apoyados en la verja, acariciando y chupando las puntas, y volvimos a Lincoln’s Inn, donde nos esperaba el señor Skimpole, a quien no le había importado permanecer más cerca de Coavinses.
Luego fuimos todos a Bell Yard, un callejón estrecho situado a muy corta distancia. Pronto encontramos la tienda de comestibles. En ella había una anciana de aspecto bondadoso que padecía hidropesía, asma, o quizás ambas cosas.