Se lo recordé, ante el esperanzador cambio que había introducido en Bleak House.
“Casa Desolada; es verdad. Hay, en esa ciudad de Londres de ahí, cierta propiedad nuestra que se parece mucho hoy a lo que era Casa Desolada entonces; digo propiedad nuestra, refiriéndome a la del pleito, pero debería llamarla la propiedad de las costas, porque las costas son el único poder en la tierra que sacará jamás nada de ella a partir de ahora o la conocerá por otra cosa que no sea una llaga para los ojos y una pena para el corazón.
Es una calle de casas ciegas y perecientes, con los ojos apedreados, sin un solo vidrio, sin tan siquiera un marco de ventana, con las desnudas y vacías persianas cayéndose de sus gozajes y desmembrándose, las verjas de hierro descascarándose en escamas de óxido, las chimeneas hundiéndose, los peldaños de piedra de cada puerta (y cada puerta podría ser la puerta de la muerte) volviéndose de un verde estancado, pudriéndose hasta las mismas muletas en las que se apoyan las ruinas.
Aunque Casa Desolada no estaba en la Cancillería, su amo sí, y estaba marcada con el mismo sello. ¡Estas son las impresiones del Gran Sello, querida mía, por toda Inglaterra—los niños las conocen!”
—¡Cómo ha cambiado! —volví a decir.
—Vaya, así es —contestó con mucha más alegría—; y es de sabios por tu parte mantenerme en el lado luminoso del panorama. (¡La idea de mi sabiduría!)
—De estas cosas nunca hablo ni siquiera pienso en ellas, excepto en la guarida de aquí. Si consideras oportuno mencionárselas a Rick y a Ada —mirándome con seriedad—, puedes hacerlo. Lo dejo a tu discreción, Esther.
—Espero, señor… —dije.