al instante y balbucea: «Veinte mil libras, veinte billetes de veinte libras en una hucha, veinte guineas, veinte millones al veinte por ciento, veinte…», y es interrumpida de inmediato por el cojín volador, que el visitante, para quien este singular experimento parece ser una novedad, le arranca de la cara mientras la aplasta de la manera habitual.
“Eres un imbécil de azufre. ¡Eres un escorpión, un escorpión de azufre! Eres un sapo sofocante. ¡Eres una bruja de escoba traqueteante y parlanchina a la que deberían quemar!”, jadea el anciano, postrado en su silla.
“Mi querido amigo, ¿me sacudes un poco?”
El señor George, que ha estado mirando primero a uno y luego al otro, como si estuviera loco, agarra al venerable conocido por el cuello al recibir esta petición, y levantándolo de un tirón en su silla con tanta facilidad como si fuera un muñeco, parece indeciso entre sacudirle cualquier futuro poder de blandura para arrojarlo a la tumba o no hacerlo.
Resistiendo la tentación, pero agitándolo con la violencia suficiente como para hacerle rodar la cabeza como la de un arlequín, lo vuelve a sentar bruscamente en su silla y le acomoda el casquete con tal frote que el anciano parpadea con ambos ojos durante un minuto después.
“¡Oh, Señor!”, gasta el señor Smallweed. “Ya basta. Gracias, mi querido amigo, ya basta. ¡Ay, Dios mío, me he quedado sin aliento! ¡Oh, Señor!”. Y el señor Smallweed lo dice no sin evidentes temores hacia su querido amigo, que sigue cerniéndose sobre él, más imponente que nunca.
La alarmante presencia, sin embargo, se desvanece poco a poco en