El Canciller se levanta; la barra se levanta; el prisionero es conducido apresuradamente; el hombre de Shropshire grita: «¡Mi lord!».
Maceas, sacos y carteras proclaman indignados silencio y fruncen el ceño al hombre de Shropshire.
—En lo que respecta —prosigue el Lord Canciller, todavía refiriéndose a Jarndyce y Jarndyce— a la joven...
“Pido mil perdones, señor, jovencito”, dice el señor Tangle prematuramente. “En referencia”, prosigue el Canciller con extremada claridad, “a la joven y al muchacho, los dos jóvenes” —el señor Tangle queda anonadado— “a quienes ordené que estuvieran presentes hoy y que ahora se encuentran en mi gabinete privado, los veré y me convendré de la conveniencia de dictar la orden para que residan con su tío”.
Mr. Tangle on his legs again.
“Begludship’s pardon—dead.”
—«Con su» —el canciller miraba a través de sus quevedos los papeles de su escritorio— «abuelo».
«Perdón, begludship—víctima de acción precipitada—sesos».
De repente, un consejero muy pequeño con una voz de bajo terrorífica surge, totalmente inflado, en los asentamientos traseros de la niebla, y dice: «¿Me lo permite su señoría? Comparezco por él. Es un primo, con varios grados de consanguinidad. No estoy preparado en este momento para informar al tribunal de qué grado exacto de consanguinidad es, pero es un primo».