Una afección nerviosa tiene probablemente tanto que ver con estas manifestaciones como cualquier intención imbécil en la pobre anciana, pero en esta ocasión son tan extraordinariamente animadas en relación con el sillón de Windsor —gemelo de aquel en el que está sentado el señor Smallweed—, que solo cede del todo cuando sus nietos la han retenido en él a la fuerza, mientras su señor le dedica profusamente, con gran fluidez, el cariñoso apelativo de «graja cabezota», repetido un número sorprendente de veces.
—Mi querido caballero —procede entonces el abuelo Smallweed, dirigiéndose al señor Guppy—, ha ocurrido una calamidad aquí. ¿Se han enterado de ella, alguno de los dos?
—¡Que si hemos oído hablar de ella, señor! ¡Pues si fuimos nosotros quienes la descubrimos!
“Lo descubrieron. ¡Ustedes dos lo descubrieron! Bart, ¡lo descubrieron!”
Los dos descubridores devuelven la mirada a los Smallweed, que les pagan con la misma moneda.
“Mis queridos amigos”, se lamenta el abuelo Smallweed, extendiendo ambas manos, “les debo mil gracias por cumplir con la melancólica tarea de descubrir las cenizas del hermano de la señora Smallweed”.
—¿Eh? —dice el señor Guppy.
—El hermano de la señora Smallweed, mi querido amigo, su único pariente. No nos hablábamos, lo cual es de lamentar ahora, pero él nunca quiso hablarnos. No nos tenía afecto. Era excéntrico; era muy excéntrico. A menos que haya dejado testamento (lo cual no es nada probable), pediré cartas de administración. He venido a encargarme de la propiedad; debe ser sellada, debe ser protegida. He venido —repite el abuelo Smallweed, atrayendo el aire hacia sí con los diez dedos a la vez— a encargarme de la propiedad.