“Vaya, es verdad —replica uno de los policías—. ¡Eso es lo que es! ¡Y ahora circulen, vamos!”
—Pero, santo cielo, caballeros —dice el señor Snagsby, retirándose con cierta prontitud—, estuve en esta puerta anoche, entre las diez y las once, conversando con el joven que se hospeda aquí.
—¿De verdad? —replica el agente—. Pues entonces encontrará al joven en la casa de al lado. Y ahora retírense de aquí, algunos de ustedes.
—¿Herido, espero que no? —dice el señor Snagsby.
“¿Herido? ¡No! ¡Qué lo va a herir a él!”
Mr. Snagsby, totalmente incapaz de responder a esta ni a ninguna otra pregunta en su atribulada mente, se dirige al Sol’s Arms y encuentra a Mr. Weevle languideciendo ante el té y la tostada con una considerable expresión de cansada excitación y cansado humo de tabaco.
—¡Y el señor Guppy también! —exclamó el señor Snagsby—. ¡Dios mío, Dios mío, Dios mío! ¡Qué destino parece haber en todo esto! Y mi lit—
A don Snagsby el habla lo abandona al pronunciar las palabras «mi mujercita». Pues ver a aquella mujer agraviada entrar en el Sol’s Arms a esa hora de la mañana y plantarse ante el tirador de cerveza, con los ojos fijos en él como un espíritu acusador, lo deja mudo.
“Querida —dice el señor Snagsby cuando se le suelta la lengua—, ¿quieres tomar algo? Un pequeño —por decirlo sin ambages— trago de licor de frutas?”
—No —dice la señora Snagsby.
“Mi amor, ¿conoces a estos dos caballeros?”