Este es el Tribunal de Cancillería, que tiene sus casas en ruinas y sus tierras desoladas en cada condado, que tiene a su demente achacoso en cada manicomio y a sus muertos en cada cementerio, que tiene a su litigante arruinado, de talones descuidos y ropa raída, pidiendo prestado y mendigando en el círculo de conocidos de cualquier hombre, que da al poder del dinero los medios sobrados para agotar el derecho, que de tal modo agota las finanzas, la paciencia, el valor, la esperanza, que de tal modo trastorna el cerebro y quebranta el corazón, que no hay un solo hombre honorable entre sus practicantes que no diera —que no da a menudo— la advertencia: "¡Sufro cualquier agravio que puedan hacerle antes que venir aquí!".
¿Quiénes se encuentran en el tribunal del Lord Canciller en esta turbia tarde, además del propio Lord Canciller, los abogados de la causa, dos o tres abogados que nunca están en ninguna causa y el foso de procuradores antes mencionado?
Ahí está el secretario debajo del juez, con toga y peluca; y hay dos o tres mazas, o sacas, o bolsos privados, o lo que sea que sean, con trajes de la corte judicial.
Todos ellos bostezan, pues ni una migaja de diversión cae jamás de Jarndyce y Jarndyce (la causa en cuestión), que fue exprimida hasta la última gota hace años y años.
Los taquígrafos, los cronistas del tribunal y los reporteros de los periódicos invariablemente se marchan con el resto de los habituales cuando se aborda Jarndyce y Jarndyce. Sus puestos quedan vacíos.
De pie en un asiento al lado de la sala, con el fin de mirar mejor hacia el santuario cubierto de cortinas, hay una pequeña y loca anciana con un gorro apretado que siempre está en el tribunal, desde su apertura hasta su cierre, y que siempre espera que se emita algún juicio incomprensible a su favor.