Mi señora, que ha escuchado todo esto con aparente desatención, mira hacia el señor Rouncewell mientras este entra.
Tiene algo más de cincuenta años tal vez, de buena planta, como su madre, y posee una voz clara, una amplia frente de la que se ha retirado su cabello oscuro y un rostro astuto a la vez que franco.
Es un caballero de aspecto responsable, vestido de negro, bastante corpulento, pero fuerte y activo. Tiene un aire perfectamente natural y desenvuelto, y no está lo más mínimo abrumado por la alta presencia ante la que se presenta.
—Sir Leicester y Lady Dedlock, como ya les he pedido disculpas por irrumpir ante ustedes, no puedo hacer otra cosa que ser muy breve. Se lo agradezco, Sir Leicester.
El jefe de los Dedlocks ha hecho un gesto hacia un sofá situado entre él y mi Lady. El señor Rouncewell toma asiento tranquilamente en él.
“En estos tiempos ajetreados, en que tantas grandes empresas están en marcha, la gente como yo tiene tantos obreros en tantos sitios que siempre estamos volando”.
Sir Leicester se muestra bastante satisfecho de que el industrial sienta que allí no hay prisa; allí, en aquella antigua casa, arraigada en aquel apacible parque, donde la hiedra y el musgo han tenido tiempo de madurar, y los olmos nudosos y verrugosos y los robles umbrosos se hunden en el helecho y en las hojas de cien años; y donde el reloj de sol de la terraza ha registrado en silencio durante siglos ese tiempo que era tanto propiedad de cada Dedlock —mientras duraba— como la casa y las tierras. Sir Leicester se sienta en un sillón orejero, oponiendo su reposo y el de Chesney Wold a los vuelos inquietos de los magnates del hierro.